Inteligjencë, apo Jo Inteligjente

Një heshtje e çuditshme bie mbi një vend kur ai ndalon së besuari në mendjet e veta.

Jo heshtja e rrugëve të zbrazëta. Heshtja e potencialit të injoruar. Zhurma e një studiueseje të re që paketon dokumentet e saj në një valixhe. Zhurma e një trajneri që shikon atleten e tij më të mirë duke hipur në një aeroplan për një flamur që nuk është i tiji. Zhurma e një qeverie që shkurton fondet për shkencën ndërsa ngre statuja për burra që nuk zgjidhën kurrë asnjë ekuacion të vetëm.

Dhe rreth gjithë kësaj heshtjeje, ka zhurmë. Zhurma e pasurive të rreme.

Ata janë kudo - të sapo pasuruarit, të pasurit performativë. Ata shfaqin makinat e tyre, orët e tyre, apartamentet e tyre në katin e fundit. Ata flasin për suksesin sikur të ishte një virtyt personal, sikur bilancet e tyre bankare të ishin provë e superioritetit moral. Ata blejnë art, por nuk financojnë artistë. Ata ndërtojnë kulla, por nuk ndërtojnë shkolla. Ata punësojnë, kur punësojnë fare, me minimumin e domosdoshëm - paga që i mbajnë njerëzit gjallë, por jo të lulëzojnë, kontrata që lidhin, por nuk çlirojnë.

Ata nuk investojnë në mendjet që e bënë të mundur pasurinë e tyre. Ata nuk sponsorizojnë laboratorët, klubet sportive, bibliotekat publike. Ata nuk ulen me inxhinierin e ri dhe nuk pyesin: Çfarë ju nevojitet? Ata nuk i thonë peshëngritësit: Ne do t'ju ndërtojmë një sallë. Ata thonë vetëm: Fitoni për ne. Na bëni krenarë. Dhe mos na kushtoni shumë.

Pastaj, kur talenti largohet - kur studiuesi pranon ofertën nga Berlini, kur atleti ngre një flamur tjetër - ata ankohen. Ata thonë: Pse historia na mohon? Pse më të zgjuarit tanë na braktisin?

Por historia nuk mohon. Historia regjistron.

Dhe ajo që regjistron është kjo: një vend që nderoi vetëm rezultatin, kurrë procesin. Një vend që festoi medaljen, por injoroi vitet e djersës. Një vend që foli për interesin - por foli shumë vonë.

Të folurit për interesin shumë vonë është një lloj trishtimi në vetvete.

Është ministri që premton financim vetëm pasi laboratori të jetë mbyllur. Është sponsori që shfaqet me një çek vetëm pasi kampioni të jetë tërhequr. Është politikani që mban një fjalim për "rininë tonë të shkëlqyer" ndërsa shkurton vetë buxhetin që do t'i mbante ata të shkëlqyer. Është njeriu i pasur që i ofron një bursë një studenti që tashmë ka pranuar një tjetër - dhe pastaj pyet veten pse nuk e falënderuan.

Tepër vonë. Gjithmonë tepër vonë.

Dhe pikëllimi që vjen më pas nuk është dramatik. Është i qetë. Është pikëllimi i trajnerit që pa ngritësin e tij më të mirë të hipte në një aeroplan dhe mendoi: Mund të kisha bërë më shumë, por nuk kisha asgjë për të dhënë. Është pikëllimi i mësuesit që pa potencialin e një studenti dhe nuk mund ta përballonte ta kultivonte atë. Është pikëllimi i prindit që e sheh fëmijën e tij të ketë sukses jashtë vendit dhe ndjen krenari - dhe humbje - në të njëjtën frymë.

Kjo pikëllim shtohet nga një vetmi e veçantë: Unë jam këtu dhe nuk jam këtu.

Kjo është fraza që përndjek çdo komb që dështon të vetin.

Unë jam këtu - qëndroj në këtë tokë, marr frymë këtë ajër, mbaj këtë pasaportë. Emri im është në regjistër. Paraardhësit e mi janë varrosur në këtë tokë. Unë jam këtu.

Por unë nuk jam këtu - sepse vendi që duhet të më mbajë nuk e bën. Nuk më ofron punë që nderon mendjen time. Nuk më ofron një të ardhme që përputhet me ambicien time. Nuk më ofron një komunitet që më sheh si më shumë sesa një statistikë. Jam i pranishëm, fizikisht, por mungoj në çdo mënyrë që ka rëndësi.

Dhe kështu jetoj në një lloj fantazme. Bëj lëvizje. Paguj taksa. Votoj. Marr pjesë në ceremoni. Por vetja ime e vërtetë - vetja ime që mendon, vetja ime që krijon, vetja ime që përpiqet - është zhdukur tashmë. Iku ditën që kuptova se askush nuk po dëgjonte. Iku ditën që kuptova se pasuritë në ekspozim nuk ishin për mua. Iku ditën që kuptova se bisedat për interesin ishin gjithmonë, gjithmonë, shumë vonë.

Ky nuk është emigrim. Ky është mërgim i brendshëm.

Dhe është më keq se të largohesh, sepse nuk lë gjurmë. Trupi mbetet. Pasaporta mbetet. Regjistrimi më numëron. Por kontributi im - ajo që mund të kisha dhënë, ajo që do të kisha dhënë - është zhdukur. U avullua në ajër, si fryma në një mëngjes të ftohtë.

Të pasurit e rremë nuk e shohin këtë. Ata nuk shohin sepse nuk shikojnë. Ata janë shumë të zënë duke i lëmuar imazhet e tyre, shumë të zënë duke numëruar zerot e tyre, shumë të zënë duke marrë pjesë në gala ku flasin për "ndërtimin e kombit" ndërsa nuk ndërtojnë asgjë. Ata punësojnë, por nuk punësojnë plotësisht - nuk japin punën që i jep dinjitet, pagat që çlirojnë, kushtet që krijojnë besnikëri.

Dhe besnikëria, në fund të fundit, nuk blihet. Ajo fitohet.

Ajo fitohet duke u paraqitur para krizës. Ajo fitohet duke financuar laboratorin para se shkencëtari të largohet. Ajo fitohet duke rregulluar çatinë e palestrës para se kampioni të dalë në pension. Ajo fitohet duke folur për interesin ndërsa ka ende kohë.

Por ata nuk e bëjnë. Ata presin. Ata vonojnë. Ata llogarisin. Ata thonë: Le të shohim fitimet më parë. Dhe pastaj pyesin veten pse asgjë nuk rritet.

Kjo është tragjedia e pasurisë së rreme: ata janë të pasur me para, por të varfër në imagjinatë. Ata mund të blejnë ndërtesa, por nuk mund të blejnë mendje. Ata